El dolor mas cruel

Dicen que a través de las palabras, el dolor se hace más tangible.
Que podemos mirarlo como a una criatura oscura.
Tanto más ajena a nosotros cuanto más cerca la sentimos.
Si uno de estos pequeños granitos enferma, el resto del organismo enferma también.
Pero yo siempre he creído que el dolor que no encuentra palabras para ser expresado es el más cruel, más hondo… el más injusto.

Lo mismo

Comenzar la peli por el final.
La certidumbre.
Los libros leídos antes de ser escritos.
Los panteones familiares.
Las mismas siluetas marcadas en la misma cama de siempre.
Los mismos olores.
Los mismos besos.
Los mismos tactos.
Aunque esas siluetas, esos olores, esos besos y esos tactos sean perfectos y nunca más consiga la perfección de esas siluetas, esos olores, esos besos y esos tactos.

Ahora sólo te pido que te marches de mi casa y me devuelvas la vida de antes.
Quiero volver a salir a la calle con la misma ilusión de antes.
Quiero volver a conducir mi taxi con la única ilusión de buscarte y de no volver a encontrarte nunca.

Lo siento.

Historia 1 [vol.7]

Desapareció, entre las brumas.
Temblando de miedo, pero negándose a regresar.
¿Qué estaba ocurriendo?, ¿Qué extraño sentimiento se estaba apoderando de ella?
No quería pensar en ello.
No quería dedicar ni un minuto más de su vida a aquella cuestión.
Se acabó, estaba harto de internarse en aquel laberinto de emociones, de vagar sin rumbo fijo, perdida la esperanza tiempo atrás.

Enséñame

Contigo hace falta pasion.
Con Dios hace falta la fe.
En mi cama hacen falta dos almas;
los cuerpos estorban y sobra la piel.

Se y enseñame a ser.

Adúlame y quizás no te creeré.
Critícame y puede que no me gustes.
Ignórame y puede que no te perdone.
Anímame y puede que no te olvide.
Ámame y puede que esté obligado a amarte.

Ve y enseñame a ver.

Sin paraguas

La que está cayendo y yo sin paraguas.
Calada hasta los huesos.
Empapada de esta lluvia ácida que sale de tu pelo, de tu ojos, de tu odio y de tu infierno.
Empapada de tus palabras, llenos los oidos de ti, con los bolsillos repletos de tu punzante voz, de tu incesante eco.
Todo eso sin paraguas.
No te sorporto.
Me inundas...
y me vacías al mismo tiempo.

No lo soporto

Comienzo a buscarte defectos. No los encuentro. Te invento defectos. Me engaño para sobrevivir. Soy imperfecta. Eres perfecto.
No lo soporto.
No me gusta mi forma de ser tú antes que yo.
Necesito marcharme de ti y de mi tú y de mi otro yo.

Y enamorarme mil veces de dos mil medios hombres que se parezcan a ti.
Y equivocarme mil veces con dos mil medios hombres que se parezcan a ti.
Idealizarte y echarte en falta. Llorar retirando tus pelos del sumidero.

Necesito pellizcos de realidad que me despierten del letargo de tu sueño.
Necesito buscarte y no encontrarte nunca.
Necesito sentirme viva.

No puedo ni quiero ni sé vivir así, siempre contigo.
No soporto que el futuro sodomice al presente.
No soporto vivir la misma muerte y morir la misma vida.

Historia 1 [vol.6]

Nada tenía sentido, no había explicación alguna para todo cuanto estaba sucediendo.
¿Por qué se alternaban de ese modo la noche y el día? ¿Qué lógica regía su vida y su alma? Tan pronto el calor del sol abrasador obligaba a detenerse a descansar, como un frío intenso se instabala en lo más profundo de su ser, congelando hasta su corazón.

Aquel día, algo sucedió. Un día que amaneció exactamente idéntico a los anteriores, un calco de instantes ya vividos.
Pero esta vez, él no fue a su encuentro.
Movida por un extraño impulso, dio media vuelta y echó a correr, alejándose de todo cuando alguna vez había querido.